Ecrire et...

Parfois, il était très difficile d'écrire.
Les mots effrontés et hors de portée dansaient sournoisement devant ses yeux implorants mais ne posaient pas la moindre lettre vers lui.
Alors, dans un effort surhumain et inenvisageable pour son impatience légendaire, malgré tout : il attendait.

Il attendait.
Il attendait.
Il attendait...
Il attendait encore.

Oh l'envie était là ; toujours ponctuelle, presque autant que le besoin furieux et viscéral d'écrire. Malgré sa fenêtre ouverte, le vent se faisait immobile et silencieux comme complice des mots effrontés.
Une alliance diabolique, un complot, une vengeance, une malédiction ? 

Il attendait.
Il attendait, il attendait...

La pression lourde et étouffante de l'été dans la ville rendait la tâche plus délicate encore. Et puis sans prévenir un soir, dans un immense grondement émergeant des tréfonds inquiétants d'une terre aride et desséchée, d'un coup d'un seul, le ciel se déchirait d'un éclair aveuglant et fracassant.
Soudain, la veine éclatante, d'un blanc optique dans la nuit noire, venait cracher violemment de sa pointe électrisée quelques mots sur sa vieille feuille blanche cornée par le temps, tâchée par le café et gondolée par la pluie.

Enfin, il allait enfin pouvoir écrire et...
Parfois, il était très difficile d'écrire.