Injure sans toi...

Muet, ton Blackberry dernier cri ne quitte pas ta ceinture. Dans ton sourire de fracture, tu songes à tes capitaux futurs. Eructant tes mots brouillés par la friture, le doigt érigé vers l'azur, tes promesses de traître manquent cruellement d'allure. Même avec mauvaise mine, tu fais toujours bonne figure ; le nez dans les mixtures des soirées de luxure avec mauvais goût et vraie fourrure. Inventif, tu vas nous montrer de quel bois tu te chauffes, mais de ce chêne somptueux tu n'es que sa pauvre lasure. Tes folles aventures bafouillées de fissures, une existence obscure et inventée que tu projettes sur les murs, alors que le dimanche, comme un branque, tu briques ta belle voiture. Tu milites comme tu peux dans un vague parti en vogue en te prenant pour un influent, c'est sûr ; un dur doté d'une vraie posture. Hypnotiques logorrhées épistolaires dans lesquelles tu te perds à rassembler du vide pour éviter de vivre. Jouer au paon de grande envergure, petit oisillon de mauvais augure, négligeant l'autre bien sûr en lui crachant à la figure et en détournant le regard dans une éclaboussure. Nabot, ton habit est comme il se doit ; sur mesure. Tu étouffes étriqué dans la doublure indomptable de ton costard basse couture. Ton destin de raclure t'échappe aveuglé par de multiples et brillantes fioritures. Ta bouche n'est que morsure, ton regard du cyanure et ton âme ; une moisissure. Tu prônes la liberté, promoteur de l'ouverture mais hélas ce n'est pas encore la bonne conjoncture. Tes lapsus camouflent grossièrement tes grasses nourritures. Ta vie n'est que salissures, tes amours de pâles blessures. Ton reflet que tu imagines grande peinture n'est en fait que petite devanture. Ton corps toujours planqué dans une armure, tes sentiments froids au chaud derrière tes interminables clôtures.
Malgré tout, il arrive parfois que mon esprit se souvienne de toi, qui lui ressemble un peu je te jure, et lentement ma pensée se retourne sur ton sourire de torture... de tes commissures dans la nature, de la douceur de ton murmure, de ton odeur impure ou au contraire de fraîche confiture et puis de ton image qui, malgré moi, perdure...
Mais je sais qu'on ne badine pas avec les murs.

Injure sans toi est injure perdue.

 

 

 

Quelques mots

Jamais un mot plus haut que l'autre
Au bas mot, c'est faux.

Qui ne dit mot consent
Qui ne dit cent mots cons n'est pas digne de raison.

Mon petit mot
Minuscule

A mots couverts
A couteaux tirés et pas très bien dans son assiette, il restaure la table bien mise, caché derrière un verre fumé pour chasser les regrets nappés à carreaux dans son esprit en toile cirée, c'est louche...
Prenez-en de la graine, Guy.

Ne pas mâcher ses mots
Articule !

Sans mots dire
...

Avoir le dernier mot
A voir le dernier mot, je vous le laisse avec plaisir.

Pas de bol

Une assiette creuse et deux cuillères se sont dissimulées dans cette photo.
A toi de les retrouver...
(Aucune retouche couleurs : si c'est pas magnifique quand même...)

La guerre stylée du stylo

Je ne peux pas vous en dire plus car figurez-vous que mon stylo Bic 4 couleurs est rétractable, et donc parfois il décide que...

Cons & Conjonctions

A comme Abruti & Amoureux
B comme Brindille & Boulimique
D comme Dérisoire & Déontologie
F comme Fantaisie & Fascisme
G comme mon point sur ton i
I comme Idiote & Idiote
J comme Judas & Jésus
K comme Kubrick & Koh Lanta
M comme Mika & Musique
T comme Tartuffe & Télévision
U comme Unis & Utopie
V comme Vendredi & Viande
Y comme Yourte & Yacht
Z comme Zigoteau & Zorro.

A vous...

Et pluie puis rien

Le vent chaud fixe les feuilles étoilées des platanes desséchés. Le piéton taille haute taille la route, tête basse, et rampe au ralenti. Les voitures aussi. Le vélo plaque le fondant bitume et avec le cycliste moite ça colle bien. La rue transpire son été. Le macadam porte bien son nom et s'évente outrageusement des jupes légères des dames bien vêtues. Les glaces impudiques en cornet expirent sur les poignets malhabiles des enfants gourmands. Le cake fait la tronche. Les parfums capiteux capitule dans la capitale et même jusqu'à la place du capitole. La fraise se meurt, vive la fraise. Sous le cagnard, le canard découvre l'extase à une lettre près. Le connard en revanche, fidèle à lui-même, prend tout au pied de la lettre. Les doigts de pieds vernis dansent libres dans les sandales bridées. La terre entière se ride de douleur, assoiffée. Le paysage éblouissant frime de sa superbe clarté devant des millions de lunettes de soleil intimidées et qui observent en douce. La moiteur des cœurs favorise le rapprochement des corps. Les murs travaillent sans faille et Pierre sue à grosses gouttes...
Goutte, goutte, goutte, Gouttes, GOUTTES, GOUTTES et pluie... plus rien.


(photo à suivre, le temps d'aller sous la flotte et de revenir...)

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J'espère que tu aimes, c'est assez beau non ? ...